De Não Tirar o Chapéu

Comovente vitória de Marílson dos Santos, O Predador, nesta são Silvestre. Finalmente fechamos bem o ano, sem bandeirinhas do Brasil ou aviõezinhos ridículos: se alguém invadiu a pista, foi pra entregar o boné do patrocinador -- que nosso desportista morto de fome não retirou nem na hora em que o governador tentava pôr em sua fronte a coroa de alfaces.

Cena lindíssima. Que prova somente os mais mesquinhos sobrevivem no esporte. E por isso mesmo o Real Madruga é dos maiores mistérios contemporâneos: como algo tão comercial pôde dar errado? Já encaminhei projeto de pesquisa para o Menestrel da ciência e cultura, requisitando quatorze meses de bolsa para estudar o assunto.

É verdade que eu não sou sociólogo nem psicólogo, mal sei escrever, e nunca aprendi a pensar, porém enchi meu projeto com testemunhos de conhecidos da padaria, que afirmam categóricos: "ele é muito foda", "esse cara é gente", "é pra globo?"

Parece-me causa certa, mas como 90% dos juízes só têm merda na cabeça, vejamos no que dará... estou otimista.

Mas ansioso. Sobretudo com essa história dos cientistas, de esperar mais um segundo pra comemorar o ano novo. Aê, vai dar confusão, escreve o que eu tô falando. Pelas minhas contas, são só oitenta centésimos. Se meu cabelo crescer errado, hão de me pagar com a vida.

Claro que vida é mercadoria barata nesses tempos sombrios, mas se der pra pagar o conserto da geladeira já está legal. Ê, limonada.